段迟凑近看了看那些字。歪歪扭扭的，像很久没拿过笔的人重新练习写字。他只认出几个零散的字："……今天又没死成"、"腿好了一些"、"雨停了"、"没有找到吃的"、"那粒丹药省着吃"。
没有日期。没有姓名。没有"我今天很难过"或者"我想有个人说说话"这种句子。只是最朴素的记录：今天发生了什么、身体怎么样、有没有找到吃的、有没有下雨。
段迟睁开眼的时候，发现自己不知道什么时候已经把木盒从怀里拿出来了，正紧紧地攥在手心里，指节压着木盒的棱角，硌得生疼。
他松开手指，又低头看了一眼木盒表面，那块被磨得光滑发亮的木头，这是孟寒昇在这三百年里反复摩挲出来的。每一次他把那两片碎玉拿出来看、又收回去的时候，他的掌心就多擦过一寸木头的表面，日复一日，年复一年，三百年，这块木头被他活生生磨出了包浆。
段迟把木盒举起来，凑到自己面前，月光从窗纸的破洞漏进来，照在木盒表面的光泽上。他忽然想到一件事——孟寒昇把这件东西留给他之后，那个人的手边就再也没有什么东西可以反复摩挲了。
段迟把木盒重新揣回怀里，这一次揣得更紧，贴在胸口最里面的位置，贴着心脏。
他站起来，推开门走进夜色里，朝着西南方向走去。走了大约二里地的时候，他在路边一棵歪脖子老槐树的树根处停下，在树根旁边看到一片枯叶，叶面上用指甲刻着一个极浅的符号：一条竖线穿过一道弧线，像一柄断了一半的匕首。
段迟把枯叶收进袖子里，继续往前走。
天亮的时候他到了一座小镇，镇口立着一块半塌的石碑，上面的字被风雨磨得只剩两个残笔。他在镇子边缘一家茶水摊坐下来，要了一碗最便宜的粗茶，一边喝一边听旁边桌上两个散修模样的中年人聊天。
"听说了吗？赤旻宗那边出大事了。"
内容未完，下一页继续阅读